Hoy es el cumpleaños de mi amiga

m_enia

Que tengas un muy feliz cumpleaños, amiga. Sabés que siempre te deseo lo mejor.

Un abrazo!

pilgrim

Mi amiga m_enia 

Gimli, un ser robusto y valiente, fue el representante de los enanos en la Comunidad del Anillo. Nacido en 2879 de la Tercera Edad del Sol en las Montañas Azules, Gimli fue a vivir a Erebor tras la muerte del dragón Smaug el Dorado.

Era un enano de la rama de los Durin en la Tierra Media. Este pueblo se caracterizaba por ser fuerte, resistente e inmune al frío y al calor. Ante las dificultades eran tenaces, indomables y persistentes en el esfuerzo y el trabajo. Todas estas cualidades se reflejaban en la personalidad de Gimli.

Por lo general, los enanos y los elfos nunca habían sido del todo compatibles. Pero Gimli fue uno de los pocos que se mostró amistoso con los elfos. De hecho, su mejor amigo a lo largo de la peligrosa Misión del Anillo fue Legolas, el representante de los elfos en la Compañía.

Glóin, el padre de Gimli, fue uno de los trece enanos que acompañaron a Bilbo Bolsón y a Gandalf el Mago en la Misión de la Montaña Solitaria para acabar con el Dragón Smaug, tal y como narra "El Hobbit" de Tolkien.

En 3018 de la Tercera Edad del Sol, Gimli acompañó a su padre a Rivendel para asistir al Concilio de Elrond. Una vez allí, advirtieron a Elrond y a Gandalf que Sauron, el "Señor Oscuro", estaba buscando el Anillo Único por toda la Tierra Media. Entonces, Gimli se convirtió en miembro de la Compañía del Anillo en representación del pueblo de los enanos y se hizo amigo inseparable de Legolas el elfo.

Gimli luchó valientemente en las batallas de Cuernavilla, en los Campos del Pelennor y ante la Puerta Negra de Mordor. Tras la Guerra del Anillo, Gimli se convirtió en Señor de las Cavernas Centelleantes, las cavernas que se encontraban bajo el Abismo de Helm. Junto con su pueblo (procedente de Erebor), hicieron grandes obras para Gondor y Rohan, valgan como ejemplo las puertas que hicieron para Minas Tirith, forjadas de mithril y acero, en sustitución de las que había derribado el Rey Brujo. Tras la muerte de Aragorn en el año 120 de la Cuarta Edad, zarpó en una nave élfica en dirección hacia las Tierras Imperecederas, junto a su amigo Legolas.

Bien, cumplidas las presentaciones, vamos entonces a

Listo. He cumplido. Ahora encomiendo a angie1107 la tarea de responder acerca de 'El Fumador'.


Besos y abrazos.

PD: Casi no posteo nada. Había escrito un montón, y al querer postearlo, me dio error y perdí todo. Grrrrr... tuve que reconstruir todo, todo, todo.

De pie ante el ocaso, miro al cielo con ojos que no me pertenecen. Son los ojos de aquellos que me precedieron y todos los que fui o soy, que a través de mis pupilas observan todo con la avidez de los que nunca saciarán su hambre. ¿Cómo atribuirme la propiedad de mis sentidos, si percibo el mundo a través de innumerables filtros que pacientemente fueron colocando ante mí?.

Ni aún mis expectativas son puramente mías, soy la suma de lo que de mí esperaron otros, aun antes de que este mundo me prestara un cuerpo donde habitar, manteniéndome a flote en aguas desconocidas aunque extrañamente familiares.

Pero este es el momento mágico en el que no importa encontrarle sentido a nada. Soy apenas un mínimo ocupante de mi cuerpo, una mota de conciencia en el torbellino de la tarde. Un espectador olvidado, sentado a oscuras en la última fila de un teatro al que ya nadie acude. Un peregrino cansado con las alforjas vacías y la esperanza intacta. Un viajero que antes de llegar sabe que volverá a partir.

Una escalera de aire para alcanzar los sueños,

En la fría mañana del día de hoy,

he visto un arco iris

en el piso de un banco...

¡bonita metáfora de la poesía!

...porque me quedé bien calentito y con gusto a poco, por eso.

another-pilgrim.livejournal.com/20048.html
 

A lo lejos repica una campana. A lo lejos.

Aquí reina la nieve. Cubre todo con un manto blanco, como una capa de piedad sobre la maldad de los hombres.

Guerra. Terror. Muerte. Nunca tan presentes y tan cercanas estas palabras. Antes, cuando las leía en los diarios, le parecían palabras ajenas, sustantivos usados por los periodistas para describir acontecimientos en algún país remoto. Pero esto es real. Las balas zumbando como moscardones mortíferos, las explosiones, la sangre, los gritos. El miedo. Miedo por lo visto y lo no visto. Miedo por los que están y los que no. Los presentes y los ausentes, los que lo acompañan y los que lo esperan, tan lejos que parece otra vida.

¿Cómo fue que se embarcó en esta locura? ¿En qué fatal laberinto estaba perdida su mente para aceptar ser voluntario en este infierno? Ah, las causas humanitarias. Los Altos Ideales. Palabras rimbombantes que enarbolan gentes de ciudad que no han vivido este terror constante. Malditos sean. Maldito sea el hombre y la estúpida humanidad capaz de crear este espanto.

A lo lejos repica una campana. Como si quisiera guiar a los muertos hacia el cielo. Como si se pudiera dar guía a los cientos de almas espantadas, arrancadas de la vida. Cuánta locura. Cuánta sangre.

El soldado malherido observa su propio cuerpo tirado en la nieve, rodeado de un halo rojo que se expande lentamente. Sabe que está muriendo. Solo. Lejos de todo.

Una bandada de pájaros oscuros pasa volando en silencio hacia el sol que desfallece, ajeno a la guerra.

A lo lejos repica una campana. Pero cada vez más lejos.

De todas las hadas del mundo, justo a Fayette le tenía que tocar la tarea de volver a pegar los pétalos de las margaritas deshojadas por los enamorados ansiosos. Y es que Fayette, además de la finísima sensibilidad de las hadas, tenía el don de la videncia: le bastaba tocar un pétalo para conocer la historia completa del romance involucrado en la consulta a la mágica flor. De manera que se pasaba las horas llorando de alegría o de tristeza, según la fortuna de cada historia de amor. Su corazón se estremecía con cada visión, recordándole dolorosamente su soledad. “Ah, si tan sólo, si tan sólo...” repetía entre lágrimas, sin jamás completar la frase. El tiempo siguió pasando, inmutable. Y fue así que una tarde, mientras la primavera estallaba en el bosque y el resto de las hadas correteaba alegremente dando cabriolas y grititos de alegría, Fayette dio un largo suspiro y se dispuso a reparar la primera flor. Con infinito cuidado tomó el primer pétalo, tratando de pensar en otra cosa. Su mano quedó congelada en el aire, mientras un intenso rubor pintaba sus mejillas. “Elvin, mi amado Elvin”, susurró. Y se disolvió en una nube de risitas doradas.

Los últimos rayos del sol

se empeñan en acariciar

las copas de los árboles más altos,

como si no quisiera partir

sin despedirse.

Los árboles conmovidos

se estremecen

y una lluvia de hojitas amarillas

viene a tender una alfombra dorada

a mi alrededor.

Tarde quieta, tranquila...

La naturaleza desacelera

su ritmo creativo

y se prepara

para la fría quietud

del invierno.

Una dulce melancolía

comienza a apoderarse

del paisaje.

El otoño ha llegado.

En mi alma aún es primavera...